Oda a Fco. José, o sea, Alcaraz.
Se va Francisco José,
o sea, nuestro Alcaraz,
y es que, sin sueldo, el rapaz
no come, no duerme, no ve
lo que hace su PP
con las víctimas ingenuas
a las que, con o sin tregua,
empuja hacia la pared
del insulto, de la rabia,
de la pura expresión fascia,
con la espada del Damocles
que se perdió en Atocha
pintando con gorda brocha
los cuerpos (de sus colores).
Diez policías heridos en Madrid al practicar con gases lacrimógenos. Karma puro y duro.
Si ese cuidado tienen con ellos mismos, o con aquellos a quienes entrenan, fíjese, señora, qué cuidado tendrán con los demás. Querían simular una situación lo más real posible; toma taza y media de realidad posibilística.
Gracias a… mi cobardía, supongo, nunca me han disparado con balas, de goma o de las otras, ni me han gaseado, ni dado un palo (sí dispersado con no muy buenos modos en alguna concentración, pero poco más), aunque da gusto ver que, en caso de presentarse la necesidad, al menos entre ellos se van a dar p’al pelo un rato. La moraleja de la historia sería aquella de no jugar con gas lacrimógeno (ni con manifestantes, por si acaso).
En otro orden de cosas, el cavernícola Alcaraz sigue diciendo que ha visto a ETA y a Zapatero de la manita por el parque, diciéndose cosas al oído y tal. Los hay que podrían montar la religión del energumenismo desvergonzado. Y los habemos que andamos al borde de la creación de la AVAVT.
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